白色的请柬,猩红的鲜血,平放在满是污秽的桌子上。
看得歌德眉头一皱。
他打量四周。
通过开了天窗的屋顶,他能够确认此刻夜色清朗,而角落的一堆硬纸板、报纸和诸多塑料瓶堆积而成的‘窝’——应该就是他的。
虽然很不想承认。
但是‘味道相近’。
歌德
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